A veces se piensa el mar
como océano de borbotones salinos
que ondea cicatrices sobre las arenas,
pero aún no digo nada de tus ojos...
A veces se desea la noche
como escaparate de lejanas estrellas
que andan esquivando una caótica luna,
pero aún no digo nada de tu pelo...
A veces se teme la tormenta
como estado convulso de los cuerpos
que trae placer y lluvia de sarmientos,
pero aún no digo nada de tu voz...
Y ahora, que aún no digo nada,
casi muerto, el poeta, el dicente...
yo te recuerdo en bahías de silencio
donde espera, extraño, el universo
Porque aún no digo nada de tus ojos...
Porque aún no digo nada de tu pelo...
Porque aún no digo nada de tu voz...
Pero un dia cualquiera,
hoy mismo,
ante la nube baja
de escombros ciudadanos,
o insecto perviviente
por entre las yerbas
puede ser posible
inconvenientemente
que Atila, terror del mundo,
mueva una mano enferma,
despacio, transido, amargo...
y amante,
ponga letra por letra:
Yo, que temo el mar...
Yo, que pienso la noche...
Yo, que deseo la tormenta...
Que aún no he dicho
casi nada de tu voz...
de tus ojos, ni tu pelo...
Y sin decir casi nada,
reclamo tu cuerpo, tu pelo,
tu voz, tus ojos, y quiero
que vuelva la primavera...
20080809
20080617
hoy no tengo un pretexto
que tal vez sea un acierto
hoy tengo un sentido ácimo y ciego
mis dunas resisten al viento
y en el empeño
crecen a mayor obstáculo al aéreo
sobre mis crestas avanzan diminutos manantiales
vienen del mar
son hijos de anteriores tormentas
en mis ondas sobreviven mitos y leyendas
que nadie crea,
en ellas se orean catástrofes humanas
alimento matojos y herbazales
que vienen en ser praderas ralas
de la marisma ferviente que antaño hubiera
sobre mí planean canículas y aves
soy playa y no soy desierto,
bienhallada sea la noche que me iguala con la luna
soy fuerte porque soy inasible
por eso no soy nada
soy infinito, soy incontable, soy inexacto
y aquí orillado en la galerna
sólido como un sueño, avanzo
ya nada me para, ya no soy mar, y soy mar adentro
me reúno, auno, ayuno
y voy con tempestad maldita
donde nada me detenga, me contenga, ni quizá me tenga
soy el creciente que nadie espera, la semilla del tiempo nuevo
dará igual la cosecha:
la envidia de Caín volverá matar la inocencia
que tal vez sea un acierto
hoy tengo un sentido ácimo y ciego
mis dunas resisten al viento
y en el empeño
crecen a mayor obstáculo al aéreo
sobre mis crestas avanzan diminutos manantiales
vienen del mar
son hijos de anteriores tormentas
en mis ondas sobreviven mitos y leyendas
que nadie crea,
en ellas se orean catástrofes humanas
alimento matojos y herbazales
que vienen en ser praderas ralas
de la marisma ferviente que antaño hubiera
sobre mí planean canículas y aves
soy playa y no soy desierto,
bienhallada sea la noche que me iguala con la luna
soy fuerte porque soy inasible
por eso no soy nada
soy infinito, soy incontable, soy inexacto
y aquí orillado en la galerna
sólido como un sueño, avanzo
ya nada me para, ya no soy mar, y soy mar adentro
me reúno, auno, ayuno
y voy con tempestad maldita
donde nada me detenga, me contenga, ni quizá me tenga
soy el creciente que nadie espera, la semilla del tiempo nuevo
dará igual la cosecha:
la envidia de Caín volverá matar la inocencia
20080607
Su Risa
-Me puedo morir sabiendo
que como el amor
la mar son olas que van
y vienen
y caracolas
que no hablan solas,
y las playas infinitas...
como el fondo de sus ojos,
atracados en bahías,
al resguardo de los soles
que destellan en su risa...
-Me puedo morir, sabiendo
que como el amor...
la vida es tierra esplendorosa
donde el aire de de la brisa
trae olores de tempestades
y flores de las marismas...
donde las mismas aves
que cortan en el cielo
con su aleteo
las nubes que se atraviesan...
traen el agua que fecunda
aguas, bosques y cultivos,
y avenan las tristes almas
que, ya lejos del estío,
y a las manos que trabajan
con cuerda, con hilo y guitarra,
sobre la masa del pan
que comen los hijos de las mujeres,
las hijas del universo
los que arrancan los espinos
que detienen nuestro paso lento
por el camino que nos lleva...
(revuelto, esquiva encina,
pendiente maldita, escarpada subida)
al pais que seguimos llamando libertad...
y las playas infinitas...
como el fondo de sus ojos,
atracados en bahías,
al resguardo de los soles
que destellan en su risa...
que como el amor
la mar son olas que van
y vienen
y caracolas
que no hablan solas,
y las playas infinitas...
como el fondo de sus ojos,
atracados en bahías,
al resguardo de los soles
que destellan en su risa...
-Me puedo morir, sabiendo
que como el amor...
la vida es tierra esplendorosa
donde el aire de de la brisa
trae olores de tempestades
y flores de las marismas...
donde las mismas aves
que cortan en el cielo
con su aleteo
las nubes que se atraviesan...
traen el agua que fecunda
aguas, bosques y cultivos,
y avenan las tristes almas
que, ya lejos del estío,
y a las manos que trabajan
con cuerda, con hilo y guitarra,
sobre la masa del pan
que comen los hijos de las mujeres,
las hijas del universo
los que arrancan los espinos
que detienen nuestro paso lento
por el camino que nos lleva...
(revuelto, esquiva encina,
pendiente maldita, escarpada subida)
al pais que seguimos llamando libertad...
y las playas infinitas...
como el fondo de sus ojos,
atracados en bahías,
al resguardo de los soles
que destellan en su risa...
20080412
nostalgias
nostalgia azul, son
reflejos turquesa
del cuchillo que cortaba
el pastel de aniversarios...
nostalgia negra, son
tiempos donde los cantapuentes
alegatean por la paz
con mucha sinceridad...
nostalgia rosa, son
un regusto a fresa
al primer carmín prohibido
de aquel rubor sexual...
nostalgia gris, son
de eternas tardes plomizas
dando vueltas por las calles
buscandonos un portal...
nostalgia verde, son
alamedas brotando
tiernos poemas de niños
corazones en flor...
nostalgia amarilla, son
mimosas que no mimaban
colores ya sin cuaderno
las lineas desdibujadas...
nostalgia roja, son
banderas, banderas, banderas
la sangre de los amigos
la huella de nuestro amor...
nostalgia de unos ojos
que vienen algunos dias
a darnos la buenas tardes
con los colores del mar...
reflejos turquesa
del cuchillo que cortaba
el pastel de aniversarios...
nostalgia negra, son
tiempos donde los cantapuentes
alegatean por la paz
con mucha sinceridad...
nostalgia rosa, son
un regusto a fresa
al primer carmín prohibido
de aquel rubor sexual...
nostalgia gris, son
de eternas tardes plomizas
dando vueltas por las calles
buscandonos un portal...
nostalgia verde, son
alamedas brotando
tiernos poemas de niños
corazones en flor...
nostalgia amarilla, son
mimosas que no mimaban
colores ya sin cuaderno
las lineas desdibujadas...
nostalgia roja, son
banderas, banderas, banderas
la sangre de los amigos
la huella de nuestro amor...
nostalgia de unos ojos
que vienen algunos dias
a darnos la buenas tardes
con los colores del mar...
20080311
La escarpada subida
Decían los viejos aquello de: "dios mío, guárdame de mis amigos, que de mis enemigos me encargo yo"
Y yo, aunque no soy viejo ni, por supuesto, tengo en cuenta lo de los seres superiores, tengo que pensar lo mismo.
Después del desastre, siempre aparecen salvadores, antes nunca.
Bienvenidos sean, pero..., desde cuando se ha visto a los lobos guardar las ovejas.
L@s mism@s que nos llevaron al desastre,
a la apatía más cutre,
a la desmovilización y a la inopia voluntaria,
al gulag de las ideas para modernizar,
para ser más guap@s, más list@s,
más competitivos, más eco-de-todo...
Ell@s,
que siempre llevan leído el pronóstico
adecuado a la coyuntura,
la cita necesaria y sesgada de algún clasico
que ni comprenden ni respetan...
L@s hegemónic@s
que confunden a la inmensa mayoría
con "el Poder para hacer"
y "Hacer para poder".
Quienes ya no recuerdan que la Teoría Revolucionaria
siempre tiene su origen en la Práctica Revolucionaria.
Quienes creen que el fin -su fin-, merece cualquier medio.
Quienes olvidan a quienes y a qué representan.
Quienes olvidaron que para tod@s nosotr@s,
por encima de méritos cobardes,
insignias indignas y títulos burgueses,
el único capital que valoramos y poseemos
son nuestras manos...
Quienes nos utilizan
como mano de obra barata
y útil a veces.
Quienes imaginan que no pensamos,
que no soñamos, que no deseamos,
que no sangramos...
Aquell@s quienes crean que son
divinos, nuestros nuevos amos...
Se equivocan,
desde el fondo de nuestros ojos...
con los corazones remendados otra vez...
con la boca cerrada de dolor
o con las manos abiertas donde llevar todas las flores
o haciendo con nuestros cuerpos un montón inmenso, una rampa infinita
para que los que vienen detrás culminen -al fin, por fín-
la escarpada subida.
Y yo, aunque no soy viejo ni, por supuesto, tengo en cuenta lo de los seres superiores, tengo que pensar lo mismo.
Después del desastre, siempre aparecen salvadores, antes nunca.
Bienvenidos sean, pero..., desde cuando se ha visto a los lobos guardar las ovejas.
L@s mism@s que nos llevaron al desastre,
a la apatía más cutre,
a la desmovilización y a la inopia voluntaria,
al gulag de las ideas para modernizar,
para ser más guap@s, más list@s,
más competitivos, más eco-de-todo...
Ell@s,
que siempre llevan leído el pronóstico
adecuado a la coyuntura,
la cita necesaria y sesgada de algún clasico
que ni comprenden ni respetan...
L@s hegemónic@s
que confunden a la inmensa mayoría
con "el Poder para hacer"
y "Hacer para poder".
Quienes ya no recuerdan que la Teoría Revolucionaria
siempre tiene su origen en la Práctica Revolucionaria.
Quienes creen que el fin -su fin-, merece cualquier medio.
Quienes olvidan a quienes y a qué representan.
Quienes olvidaron que para tod@s nosotr@s,
por encima de méritos cobardes,
insignias indignas y títulos burgueses,
el único capital que valoramos y poseemos
son nuestras manos...
Quienes nos utilizan
como mano de obra barata
y útil a veces.
Quienes imaginan que no pensamos,
que no soñamos, que no deseamos,
que no sangramos...
Aquell@s quienes crean que son
divinos, nuestros nuevos amos...
Se equivocan,
desde el fondo de nuestros ojos...
con los corazones remendados otra vez...
con la boca cerrada de dolor
o con las manos abiertas donde llevar todas las flores
o haciendo con nuestros cuerpos un montón inmenso, una rampa infinita
para que los que vienen detrás culminen -al fin, por fín-
la escarpada subida.
20080218
LOS JAVIERESMOYANOS
A ese jaguar que acecha el futuro
que -inevitable- vendrá.
A usted, que anduvo ya
por donde no alcanzarán mis manos.
A usted, que escribe a la manera moderna
con jóvenes palabras inusuales,
leales.
A usted, que gusta comprometer su pensamiento.
A usted, que se solaza viendo jugar niños.
A usted, que no juega al mercadeo, ni al escondite.
A usted, que no le duelen coplas
para exprimirse el corazón.
A usted, que baila y ríe y canta
a veces, a veces sin vallenato también.
A usted, que gasta un cabello que yo no tengo.
A usted, que armará su vida
con las traviesas del carril mas desolado.
A usted, que aún no sabe
cuán cerca están las estrellas
que alumbran nuestro común oscuro cielo.
A usted, que le conocí más triste,
yo más triste, usted más triste.
A usted, que no me vende paraísos lejanos
ni me habla de la muerte que acecha en las rutinas.
A usted, que vive justo en la mitad
del continente más doliente.
Usted, que es un arma peligrosa...
Usted, que hará hombres nuevos con el barro andino...
Usted, que derrumba los ídolos siniestros...
Usted, colombiano, mi hermano
-si es que se puede hermano de bit,
de voz, de esperanza lejana, de verso-
A ese jaguar que acecha el futuro
que -inevitable- vendrá.
A usted le debía unas letras...,
nomás para que sepa que no me he muerto,
nomás para que tenga la certeza
de que me importan los javieresmoyanos,
de que lo que realmente importa es la inevitable,
irreductible,
propagación de los javieresmoyanos del mundo...,
doquiera se hayen, doquier que hablen,
que no se callen, que se sepa que importan...
A usted, que le debía unas rimas pobres
-sin pagar del todo la deuda ni el rédito-
A usted, le saludo y le entrego, de nuevo,
alientos infinitos.
que -inevitable- vendrá.
A usted, que anduvo ya
por donde no alcanzarán mis manos.
A usted, que escribe a la manera moderna
con jóvenes palabras inusuales,
leales.
A usted, que gusta comprometer su pensamiento.
A usted, que se solaza viendo jugar niños.
A usted, que no juega al mercadeo, ni al escondite.
A usted, que no le duelen coplas
para exprimirse el corazón.
A usted, que baila y ríe y canta
a veces, a veces sin vallenato también.
A usted, que gasta un cabello que yo no tengo.
A usted, que armará su vida
con las traviesas del carril mas desolado.
A usted, que aún no sabe
cuán cerca están las estrellas
que alumbran nuestro común oscuro cielo.
A usted, que le conocí más triste,
yo más triste, usted más triste.
A usted, que no me vende paraísos lejanos
ni me habla de la muerte que acecha en las rutinas.
A usted, que vive justo en la mitad
del continente más doliente.
Usted, que es un arma peligrosa...
Usted, que hará hombres nuevos con el barro andino...
Usted, que derrumba los ídolos siniestros...
Usted, colombiano, mi hermano
-si es que se puede hermano de bit,
de voz, de esperanza lejana, de verso-
A ese jaguar que acecha el futuro
que -inevitable- vendrá.
A usted le debía unas letras...,
nomás para que sepa que no me he muerto,
nomás para que tenga la certeza
de que me importan los javieresmoyanos,
de que lo que realmente importa es la inevitable,
irreductible,
propagación de los javieresmoyanos del mundo...,
doquiera se hayen, doquier que hablen,
que no se callen, que se sepa que importan...
A usted, que le debía unas rimas pobres
-sin pagar del todo la deuda ni el rédito-
A usted, le saludo y le entrego, de nuevo,
alientos infinitos.
20080208
Beatriz alada
Beatriz es un arroyo
de orillas profundas.
Beatriz es un abrazo
de manos iracundas.
Ella sabe entretener
una tormenta en un vaso
sobre un arpegio velado,
en un silencio sonoro,
acoplando su mirada
con un grito desgarrado.
Beatriz es un letargo
feliz de sensaciones.
Beatriz es un miocardio
abierto a las emociones.
Ella coge los soles
de las noches mas oscuras
y las pone en un soneto
que los convierte en lunas
y en un verso soñado
las derrama una a una.
Beatriz es un repaso
de esas tardes queridas,
es un amanecer sonriente
en las calles de la vida.
Ella derrite el tempo
en el que van las palabras,
cada cuerda es una puerta,
cada traste una ventana,
su cuerpo es una guitarra
que te arrastra a los pecados
Beatriz es un cometa
que salta por los tejados.
Beatriz es una diosa
cubierta de repujados.
Ella es plata en la garganta
y almizcle en los asonados,
la hechicera que te arranca
los sueños adormecidos,
la ronquera de las penas,
los sones enamorados.
Beatriz es un repaso
de esas tardes queridas,
es un amanecer sonriente
en las calles de la vida.
de orillas profundas.
Beatriz es un abrazo
de manos iracundas.
Ella sabe entretener
una tormenta en un vaso
sobre un arpegio velado,
en un silencio sonoro,
acoplando su mirada
con un grito desgarrado.
Beatriz es un letargo
feliz de sensaciones.
Beatriz es un miocardio
abierto a las emociones.
Ella coge los soles
de las noches mas oscuras
y las pone en un soneto
que los convierte en lunas
y en un verso soñado
las derrama una a una.
Beatriz es un repaso
de esas tardes queridas,
es un amanecer sonriente
en las calles de la vida.
Ella derrite el tempo
en el que van las palabras,
cada cuerda es una puerta,
cada traste una ventana,
su cuerpo es una guitarra
que te arrastra a los pecados
Beatriz es un cometa
que salta por los tejados.
Beatriz es una diosa
cubierta de repujados.
Ella es plata en la garganta
y almizcle en los asonados,
la hechicera que te arranca
los sueños adormecidos,
la ronquera de las penas,
los sones enamorados.
Beatriz es un repaso
de esas tardes queridas,
es un amanecer sonriente
en las calles de la vida.
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20080125
-itaca espera...-
de olvidadas travesias
de voz añeja y rota
vuelven timoneles que a las proas
de las audaces galeras
que abordan playas marinas
para oir cantos de las sirenas
de arenales que se añoran...
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
ni a la luna maldicen sus mareas
son las lunas
son las oceánicas mareas
son sólo las olas solas
cuando a las arenas llegan mis olas pelágicas...,
mareas que llegan,
mis olas solas...
no son cantos de sirena
son sólo olas,
rumores selénicos de las caracolas
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
ni a la noche que amaga
el suplicio de las auroras
ni es el sol que ahora no está
ni el brillo de las perlas
que quieren ser caracolas
no llevaran tampoco llamas,
luciérnagas de barcas
ni en la rompiente espuma
que se inflama y vuela
y se alza y muere en la ría alta
al esfuerzo de la corriente lasa
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
llegan olas que vienen y se van
a la orden de las lunas
mareas de caracolas...
aterciopeladas perlas
miríadas de millonarias bolas
van llegando los aromas y las conchas
sobre espumas, sobre barcas
que se desmoronan
como los soleados dias
que nacen tras las auroras
sobre las llamas que arrancan
gemidos que son escritos, palabras solas...
para declinar las voces de las largas horas
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
de voz añeja y rota
vuelven timoneles que a las proas
de las audaces galeras
que abordan playas marinas
para oir cantos de las sirenas
de arenales que se añoran...
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
ni a la luna maldicen sus mareas
son las lunas
son las oceánicas mareas
son sólo las olas solas
cuando a las arenas llegan mis olas pelágicas...,
mareas que llegan,
mis olas solas...
no son cantos de sirena
son sólo olas,
rumores selénicos de las caracolas
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
ni a la noche que amaga
el suplicio de las auroras
ni es el sol que ahora no está
ni el brillo de las perlas
que quieren ser caracolas
no llevaran tampoco llamas,
luciérnagas de barcas
ni en la rompiente espuma
que se inflama y vuela
y se alza y muere en la ría alta
al esfuerzo de la corriente lasa
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
llegan olas que vienen y se van
a la orden de las lunas
mareas de caracolas...
aterciopeladas perlas
miríadas de millonarias bolas
van llegando los aromas y las conchas
sobre espumas, sobre barcas
que se desmoronan
como los soleados dias
que nacen tras las auroras
sobre las llamas que arrancan
gemidos que son escritos, palabras solas...
para declinar las voces de las largas horas
para cuando lleguen mis olas
a las arenas del mar
a las playas solitarias,
solas...
pasando van tantos dias,
tantas breves horas
no llevaran mensajes en traslúcidas vasijas
ni palabras de amargas horas
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